Одесса. Зима. Привоз. Молочный корпус. Айсберги творога, болотца сметаны, архипелаги брынзы. Запах кислого молока... Шум, гам, толкотня, суета пробующих и выбирающих...
Кто-то приходит сюда, чтобы купить, кто-то — просто позавтракать свежим творожком со сметанкой… А шо делать? Пенсия уходит на коммуналку. Надо ж как-то выживать…
Cтарушки делают вид, что пришли покупать. Они протягивают морщинистые ручки, и хозяйки — кто с жалостью, кто с ненавистью: мол, надоело кормить нищих, — капают сметаной на руку, словно бросают подачку…
— Кисловата. Жидковата. Творог тощий, — презрительно бросают старушки и с надменными улыбками двигаются дальше, обходя ряды.
В поисках «правильного» творога пробегаю сквозь толпу, и вдруг краем глаза вижу рядом с творогом… шахматную доску.
— Не может быть, показалось, — думает ум.
— Надо вернуться, — стучит сердце. А тело, тем временем, на всех парусах несется вперед. Разворачиваюсь.
— Играем? — спрашиваю скромного дедушку, который стоит за шахматной доской.
— Я могу обучить, но если вы умеете, давайте сыграем, — оживляется он. — Если можно, дадите мне потом немножко денег, от одной гривны…
Я соглашаюсь и делаю ход белыми. Он в ответ двигает черную пешку. В шахматах важно сосредоточиться. А мой ум конфликтует сам с собой: хочется поговорить, разузнать: кто он, зачем вышел с шахматами туда, где это не имеет смысла? Дедуля, в отличие от меня, собран. Он спокойно двигает фигуры, комментирует ходы, давая мне достойную поддержку. Ощущаю себя искателем, заброшенным на остров Игры в океане Кислого молока. Понимаю, что этот человек живет, как Робинзон: в ожидании того, кто доплывет в его одиночество. Он не пускается в плавание, чтобы попрошайничать. Он — в спокойствии и достоинстве. Здесь, на острове Игры, время течет в другом измерении, оно незаметно, а может, его вовсе нет. Мы какое-то время на равных, потом я начинаю проигрывать.
— Мат ферзем, — констатирует мой соперник.
Стараюсь держаться. Хочется доиграть. Звонит мобильник, и я признаюсь Мастеру шахмат:
— Сдаюсь. Шансов мало. Вы моего короля загнали в ловушку.
Он смотрит на меня строго и говорит:
— НИКОГДА НЕ СМЕЙТЕ СДАВАТЬСЯ. ДАЖЕ ЕСЛИ ПРОИГРЫВАЕТЕ, СЛЫШИТЕ? НИКОГДА.
Я понимаю, зачем пришла на Привоз. Не за творогом.
У меня одна бумажка денег. Ухожу за покупками, пообещав, что разменяю и на обратном пути занесу благодарность. Когда возвращаюсь — его уже нет. Стоит шахматная доска с расставленными на ней фигурками, как с сетями, в предчувствии и ожидании прихода Игрока. Оставляю денежку под доской и, не дождавшись Мастера Игры, ухожу.
Я не знаю, кто он и как его зовут.
Ольга Филиппова, общественный деятель, идейный вдохновитель и руководитель организации «IT-бабушки»
Коллаж «ОЖ».
Сербский теннисный тренер Владимир Одобасич лишился членства в Global Professional Tennis Coach Association (GPTCA) после… Read More
Глава Одесской областной военной администрации Олег Кипер призвал народных депутатов, городские власти и общественность не… Read More
Одесская область заняла пятое место в Украине по количеству новых исполнительных производств о взыскании заборгованности… Read More
Москва и Киев возобновили контакты по поводу возможного прекращения ударов по энергетической инфраструктуре, однако Путин… Read More
В ночь на 15 сентября российские оккупанты атаковали Измаильский район Одесской области ударными беспилотниками типа… Read More
В Одессе в результате российской ракетной атаки уничтожен сортировочный центр сети магазинов EVA. Он обеспечивал… Read More
View Comments
Здорово!Поклон автору и пенсионеру!И,одновременно хочется завыть от безысходности: эти бабушки,слизывающие с рук капли сметаны,спасающиеся так от голода,пахали всю жизнь,строили Одессу,страну...А Вершители судеб ежедневно кричат о несчастных жертвах Голодомора,одновременно обрекая на голодное существование МИЛЛИОНЫ украинцев,понуждая многих из них к суициду,обрекая на тихую кончину в промерзшей квартире...