Одесса. Зима. Привоз. Молочный корпус. Айсберги творога, болотца сметаны, архипелаги брынзы. Запах кислого молока... Шум, гам, толкотня, суета пробующих и выбирающих...
Кто-то приходит сюда, чтобы купить, кто-то — просто позавтракать свежим творожком со сметанкой… А шо делать? Пенсия уходит на коммуналку. Надо ж как-то выживать…
Cтарушки делают вид, что пришли покупать. Они протягивают морщинистые ручки, и хозяйки — кто с жалостью, кто с ненавистью: мол, надоело кормить нищих, — капают сметаной на руку, словно бросают подачку…
— Кисловата. Жидковата. Творог тощий, — презрительно бросают старушки и с надменными улыбками двигаются дальше, обходя ряды.
В поисках «правильного» творога пробегаю сквозь толпу, и вдруг краем глаза вижу рядом с творогом… шахматную доску.
— Не может быть, показалось, — думает ум.
— Надо вернуться, — стучит сердце. А тело, тем временем, на всех парусах несется вперед. Разворачиваюсь.
— Играем? — спрашиваю скромного дедушку, который стоит за шахматной доской.
— Я могу обучить, но если вы умеете, давайте сыграем, — оживляется он. — Если можно, дадите мне потом немножко денег, от одной гривны…
Я соглашаюсь и делаю ход белыми. Он в ответ двигает черную пешку. В шахматах важно сосредоточиться. А мой ум конфликтует сам с собой: хочется поговорить, разузнать: кто он, зачем вышел с шахматами туда, где это не имеет смысла? Дедуля, в отличие от меня, собран. Он спокойно двигает фигуры, комментирует ходы, давая мне достойную поддержку. Ощущаю себя искателем, заброшенным на остров Игры в океане Кислого молока. Понимаю, что этот человек живет, как Робинзон: в ожидании того, кто доплывет в его одиночество. Он не пускается в плавание, чтобы попрошайничать. Он — в спокойствии и достоинстве. Здесь, на острове Игры, время течет в другом измерении, оно незаметно, а может, его вовсе нет. Мы какое-то время на равных, потом я начинаю проигрывать.
— Мат ферзем, — констатирует мой соперник.
Стараюсь держаться. Хочется доиграть. Звонит мобильник, и я признаюсь Мастеру шахмат:
— Сдаюсь. Шансов мало. Вы моего короля загнали в ловушку.
Он смотрит на меня строго и говорит:
— НИКОГДА НЕ СМЕЙТЕ СДАВАТЬСЯ. ДАЖЕ ЕСЛИ ПРОИГРЫВАЕТЕ, СЛЫШИТЕ? НИКОГДА.
Я понимаю, зачем пришла на Привоз. Не за творогом.
У меня одна бумажка денег. Ухожу за покупками, пообещав, что разменяю и на обратном пути занесу благодарность. Когда возвращаюсь — его уже нет. Стоит шахматная доска с расставленными на ней фигурками, как с сетями, в предчувствии и ожидании прихода Игрока. Оставляю денежку под доской и, не дождавшись Мастера Игры, ухожу.
Я не знаю, кто он и как его зовут.
Ольга Филиппова, общественный деятель, идейный вдохновитель и руководитель организации «IT-бабушки»
Коллаж «ОЖ».
Сегодня, 1 октября, украинцы отмечают День защитников и защитниц Украины. В этот день мы отдаем… Читать далее
Во время боя защитник Бахмута Виталий Верес был ранен и потерял зрение. Он откровенно рассказал… Читать далее
Мастера КП «Одесгорэлектротранс» капитально отремонтировали еще один трамвай Татра Т3. Третий обновленный вагон скоро выйде… Читать далее
Чем увлекут нас первые дни октября? Лекциями по истории, литературе, показами в честь юбилея Киры… Читать далее
Во вторник, 1 октября 2024 года, ДТЭК «Одесские электросети» продолжит плановые ремонтные работы на электросетях,… Читать далее
Сегодня, 1 октября 2024 года, начались 951-е сутки широкомасштабной вооруженной агрессии российской федерации против Украины.… Читать далее
Просмотреть комментарии
Здорово!Поклон автору и пенсионеру!И,одновременно хочется завыть от безысходности: эти бабушки,слизывающие с рук капли сметаны,спасающиеся так от голода,пахали всю жизнь,строили Одессу,страну...А Вершители судеб ежедневно кричат о несчастных жертвах Голодомора,одновременно обрекая на голодное существование МИЛЛИОНЫ украинцев,понуждая многих из них к суициду,обрекая на тихую кончину в промерзшей квартире...